sábado, 31 de enero de 2009

naves sin puertos




























No escribo nada porque dedico mi tiempo de ocio a hacer música, que ya subiré porque estoy produciendo un material que a mí me gusta mucho.
Así que sigo con videoclips. Este es uno de los que más me impactó en toda mo vida: lo tenía grabado en vhs de aquel legendario "Chill out zone" de los sábados por la noche en MTV, cuando empezaba el techno. Es el pasaje más evocador de una larga película hecha con discos de warp, que podéis encontrar por trozos en el tube. El tema que suena es el tercero del "Selected ambient works II", desde siempre uno de los mejores de Rich James, y las imágenes vintage multiplican su malancólica e intensísima belleza. La única palabra que se me ocurre para definir este tipo de trabajos, de los que en los 90 había bastantes (eran tiempos de libertinaje creativo y mucha inocencia), es la de sublime. Espero que os guste.

viernes, 30 de enero de 2009

algunos de mis videoclips favoritos

aphex twin - donkey rhubharb

Sigur Ros - título raro que paso de reproducir . el video es precioso

Autechre - gantz graf. una auténtica pasada, vaya temazo y vaya video

Prince - Raspberry beret cosas de cuando era niño. ahora se me hace muy horteiro

Fischerspooner- Emerge. no eran tan malos, y sus videos molan

Kraftwerk - Das model eso es echarle cojones

Visage - The damned don´t cry
. Su mejor canción, de largo, y un video que es los 80 en estado puro. Tambien linkeo el Fade to grey

Bowie - Fashion glamour cutre a raudales

Tortoise - Seneca
por el rollo vintage cccp. una preciosidad

Air - kelly watch the stars la verdad es que este grupo tiene mala prensa, pero tienen temazos

Boards of Canada - Everything you do is a ballon

Battles - Atlas temazo de un grupo increible, y video chulísimo (adoro los juegos ópticos)


y finalmente...

Jeanne Moreau - Le tourbillon de la vie por alguna razón, esta canción me parece una de las más bonitas que he escuchado nunca

miércoles, 28 de enero de 2009

lo más cutre que he visto jamás






Tenéis que ver esto porque da mucha vergüenza ajena. Pero mucha.

domingo, 25 de enero de 2009

Grushenko


















Las últimas pelis de Woody Allen me parecen, en general, una parodia de sí mismo, infinitamente peores que su edad dorada (entre el 75 y el 90, más o menos), cuando el gafotas sabía samplear ingeniosamente entre la comedia, el drama, la tragedia y la parodia, con aquel costumbrismo zarrapastroso que a los nerds snobs nos resultaba tan edificante. Pero es que desde "Desmontando a Harry", casi todo lo que ha hecho palidece mucho en comparación con todo aquello, hasta el punto de que llegué a convencerme de que este señor era un impostor.
Sin embargo anteayer me dió por ver "La última noche de Boris Grushenko" y me pareció sensacional, de una brillantez impresionante, y un festival iconoclasta para los que andamos en las mismas neurosis que Woody por aquellos años: el psicoanálisis, la Rusia de los zares, Bergman, el desamor, epistemología autodestructiva...las conversaciones a lo Lacan entre Allen y la Keaton, a la vez tan severeas y letales, y tan cómicas, casi me hacen explotar de la risa, por no hablar del talento de Woody para la comicidad física que sabía optimizar muy bien (realmente, era un nerd de primerísima categoría, la escena del baile, o cuando se pone sexy en la ópera, o sus despropóstios con la espada... puro slapstick descacharrante). Mañana me veré, si se ha bajado, "Sueños de un seductor", y a lo largo de estas semanas espero revisionar grandes clásicos suyos que me apetece recuperar: Manhattan (aunque esta casi me la sé de memoria), Hannah y sus hermanas, Delitos y faltas, Zelig, Annie Hall... Me hace mucha gracia el hecho de que siempre esté rondando en sus pelis el tema del psicoanálisis, ahora que me interesa tanto ese tema, era algo que no apreciaba en su día y que ahora me parece a la vez cómico y patético. Grande Woody.

jueves, 22 de enero de 2009

anti punk +++


















#4

el primer Picasso

anti punk ++
















#3
Richard Estess

anti punk +




















#2
Vini Reilly

miércoles, 21 de enero de 2009

anti punk




















#1
William Adolphe Bouguereau

Predicados sin sujetos




















Me ha dado muy fuerte con Lacan, tras ver de nuevo el documental al respecto de canal Arte: tras mucho tiempo rondándole, creo que por fín estoy empezando a entender lo que dice, y me parece absolutamente deslumbrante, mucho más profundo que la mayoría de los pensadores posteriores que yo conozca.
No obstante, hay cosas de su discurso que no tengo nada claras, especialmente la relación entre "el sujeto" y "el yo". Por una parte, creo entender que lo que nace en el "estadio del espejo" es el Yo, como estructura de lenguaje, como construcción delimitada, casi como una "tercera persona", siendo "el sujeto", por así decirlo, "el espíritu", el que ata todos los fenómenos de la mente, "el observador" que se manifiesta en el lenguaje, las pulsiones y el inconsciente. Quiero decir: antes del estadio del espejo, ¿quién es el que mira al espejo? ¿Existe previamente o aparece en ese momento? Freud tenía una imagen bastante simple del Yo, y esa simplicidad en mi opinión Lacan la traslada al sujeto, cuya naturaleza no logra explicar completamente o al menos yo no lo entiendo.
Si "el sujeto" no nace en el momento del parto, si no en el momento en que toma conciencia de sí mismo, entonces creo que quedaría resuelta la incertidumbre respecto a la existencia o no de ese "observador", entendido más o menos como "el alma": el sujeto no es más que un fenómeno del lenguaje, del mismo modo que una ola no es más que un fenómeno del océano. Con lo cual, el sujeto no existe sin lenguaje, del mismo modo que el software es una cualidad de un código binario gestionado de una determinada manera. "El yo" es una ilusión, eso ya lo sabía Freud, pero me parece terriblemente deprimente creer que "el sujeto", como algo necesariamente anterior, tambien lo sea. Nuestra identidad no es más que una lógica estructural del lenguaje, lenguaje que nos es constitutivo y no simplemente instrumental. Sin lenguaje, reducidos a un nivel totalmente animal, no existiríamos como unidad si no como suma de experiencias inconexas.
Es decir, en la frase "pienso luego existo" sobra el sujeto: lo único que existe es el pensamiento, a la manera de un predicado que no necesita un sujeto. ¿¿Es eso "lo humano"?? ¿¿Quien es el que piensa, si no el pensamiento mismo?? Seguiré leyendo al respecto, esta idea es muy difícil de explicar (a ver si creéis que tras tragarme cientas de páginas al respecto, os lo puedo resumir en un post) pero me parece la postura humanista más convincente desde "la muerte de Dios", pese a resultar aterradora.

http://www.elpsicoanalisis.org.ar/numero4/resenasujeto4.htm

http://www.clinicapsi.com/psicoanalisis%20escuela%20francesa.html

http://www.andalucialacaniana.com/textos/ex_pbmm.htm

lunes, 19 de enero de 2009

Mondo Bello




























Lamento no haber tenido tiempo para currarme un buen post últimamente, pero lo cierto es que entre el carnet de conducir, mis primeras tentativas de sentarme a chapar oposiciones, mi fidelidad a la Solana y entresijos laborales diversos, estoy maniatado. Además, he notado que las cosas que solía comentar últimamente no interesaban demasiado, así que quizás opte por cambiar de tercio. Por si acaso, decir que lo que ocupa mis noches últimamente es: entrevistas y textos de Deleuze, a la espera de tener los 30euros y la serenidad que requiere el abordaje de "Mil mesetas, capitalismo y esquizofrenia"; documentales diversos, como "El universo elegante", los que hay en el emule sobre psicoanálisis (hoy me tragaré el de Freud y el de Lacan) o los eternos nazis; algo de fotografía;... y lecturas diversas relacionadas con el mundo de "lo simbólico", que me parece la mar de interesante porque en la ETSA es un tema que está vetado, cuando en realidad es un universo muy complejo y enriquecedor (por ejemplo, los arquetipos de Jung y cosas así, un pouco esotéricas).


Pero sí quiero brevemente agradecer a Vic el link a un blog donde os podéis descargar los Mondo Bruttos, que por si alguien no lo conoce es la mejor revista española de nuestra generación, y una forma de abordar el hecho cultural desde la personalidad y la independencia, del que todos tenemos mucho que aprender. Para mí, son los auténticos líderes espirituales, y representan casi todo lo que a mí me resulta modélico en cuanto a pensamiento: sentido del humor, mucho esnobismo, erudición, pasión por lo que se escribe, observaciones muy sabias sobre el mundo gay, puntos de vista paranoico-críticos de los que obtienen enfoques inauditos, la subjetividad siempre presente y siempre puesta en duda, los palos a la clase media...y un subterráneo y alegre amor (crítico) hacia el mundo, la vida, sus gentes y su cultura.


Si yo montase una escuela, lo primero que sugeriría a mis alumnos como lectura sería el Mondo Brutto, por mucho que discrepe a menudo con ellos (odian el techno, no son esteticistas, el cine serio les parece un rollo, son muy "amigos de sus amigos"...). Y si hoy en día parece que ha pasado la moda (los fanzines están muertos, el pop va por otros derroteros, la juventud de entonces es ahora burguesa y estática...) en realidad el Mondo Brutto sigue tan bien como siempre o incluso mejor, con una madurez en lo que escriben que pone los pelos de punta. Algún día me gustaría poder echar la vista atrás y tener la sensación de que una sola cosa de las miles que escrito, sólo una, esté a la altura de las magistrales líneas de Grace, Dildo, Galactus o David Glamour. Es una de las pocas cosas a las que he sido fiel durante más de diez años.



Leedlo, coño, y no me vengáis con el sanbenito de que los textos son muy largos: merecen la pena, y de qué manera. Y por cierto, bajaos la mundobruttil "Mamá es boba" de Santiago Lorenzo, el gran clásico mundial del cine nerd.

El romance de Astrea y Celadon



martes, 13 de enero de 2009

Que se mueran los feos























Hay un librito de Freud que a mi padre le parecía poco menos que la Biblia y que a mí me ha resultado muy simpático de leer: el "Psicopatología de la vida cotidiana". No os daré el coñazo con el contenido (una deliciosa y avispada identificación de fenómenos cotidianos asociados a pequeñas y entrañables patologías como olvidos, lapsus, despistes) pero sí me gustaría reivindicar algo muy significativo: el estilo literario del autor. Tal vez creáis que Freud escribe de un modo incomprensible y abstracto, y nada más lejos de la realidad, siendo él como era un personaje tremendamente literario pese a haberse formado como científico. Pero su redacción es muy tierna, al mismo tiempo confesional (seguramente de modo involuntario), precisa, elegante y carente de toda cursilería o manierismo: su uso del lenguaje es elegante y exacto, lógico, discreto, invisible y cultivado. Es el tipo de literatura que producían los universitarios en esa época; arquitectos, médicos o ingenieros, pese a ser hombres de ciencias, sabían de su papel de "hombres de cultura" (salvaguardas del conocimiento en un tiempo en el que el ciudadano medio no tenía acceso a él) y como tal se interesaban por todas las ramas de la ciencia, el arte y la filosofía. Cualquier manual técnico estaba minuciosamente redactado e impreso, con el mimo de un poeta. Las partituras se dibujaban con trazos firmes y sobrios, plásticamente irreprochables, y las cartas entre hombres cultivados estaban redactadas con una pulcritud y corrección que hacen que muy probablemente a nosotros nos resulten frías y distantes, cuando en realidad estaban generalmente cargadas de cariño, intensidad emocional y sentido de la amistad. Me encantan ese tipo de autónomos urbanitas del siglo XIX y principios del XX: un Doctor Jeckyl, un Dorian Gray, un Gustav Mahler, el mismo Freud, Modigliani, Pessoa, Unamuno. La belleza del anti-punk, del hombre ilustrado y mundano, anterior al imperio de los mass media.
Todo el siglo XX fue un veloz proceso de democratización de la cultura, en una silenciosa e imparable revolución del "hombre genérico" como portavoz de su propia verdad, que ha culminado, por ejemplo, en este y los demás blogs. Ayer leía en una entrevista entre Foucalut y Deleuze cómo ambos coincidían en alarmarse ante la proliferación de falsa cultura popular a través de semanarios y prensa de baja calidad, y de la necesidad de reivindicar la filosofía como una forma de saber de mérito, sin diluírla en discursos al nivel del hombre de a pie. ¿He oído fascismo? Efectivamente, esa idea elitista del conocimiento, una estratificación de la función "pensar", y que es identitaria y definidora de todas las grandes ramas del saber, ha traído no pocos quebraderos de cabeza a los filósofos posmodernos, que a base de escapar de cualquier forma alienante de cultura, huír de estructuras de pensamiento excuyentes que se basen en "verdades absolutas", relativizarlo todo, reivindicar la capacidad revolucionaria de lo cotidano y al mismo tiempo rechazar la cultura de masas, se ha quedado como una madeja de ideas críticas con escaso calado propositvo. (quiero decir: un Koolhaas o un Lyotard criticar, critican mucho; pero proponer alternativas sólidas, mucho menos). Y en una filosofía que se complace en su natural bipolaridad.

¿A dónde quiero llegar en este post? Yo mismo he sufrido la esquizofrenia de adorar la idea punk de "hazlo tú mismo aunque no sepas", y al mismo tiempo despreciar profundamente los resultados de la mayoría de las bandas que nacen de ese punto de partida, presicamente por no saber hacerlo. De reconocer la extraordinaria belleza de la arquitectura popular, y simultáneamente aborrecer la inerte mediocridad de lo que veo que construye el hombre de a pie. La incompatibilidad entre desear que "todo el mundo pinte y se exprese" y mostrarme tremendamente exigente con el mundo del Arte museístico. Entre Bergman, Tarkovski y Rohmer versus Michael Bay, John Hughes y Ben Stiller. Ahora bien, tengo algo muy claro: si tuviese que sacrificar uno de esos mundos, el de la cultura a pie de calle o el de las élites ilustradas, prescindidría del primero. Soy elitista y el arquetipo en el que me siento más cómodo es el del snob.
El snob es el que hace de puente entre la alta y la baja cultura. El más fashion, porque está más informado que el proletario (odio el eufemístico uso de esta palabra como si fuese un piropo: lo que tiene de reivindicable, lo contrapone siendo una suma de personas abominables) y se viste sin tapujos como en las pasarelas de Amberes, pero en la Ronda de Arteixo. Sólo consume música moderna recién llegada de Londres y Berlín, al mismo tiempo que curiosea y selecciona entre los hits de la radiofórmula. Lee blogs argentinos de vanguardia ecológica y se resiste a abandonar la ciudad como espacio natural de la vanguardia y la disidencia. El snob ha estudiado y seguirá siempre haciéndolo, al mismo tiempo que se interroga por la natural sensación de ignorante felicidad que percibe entre los miembros más enxebres de su familia. Odia a las starlettes vulgares operadas y de gimnasio, mientras hace lo posible él mismo por sentirse atractivo y juzga como insoportable la fealdad.Y, para más inri, no tiene mucho dinero porque no tiene ni tiempo ni amigos de los que sacarlo, pero le encantaría tenerlo y no duda de la buenísima vida que sin complejos obtendría de el. En ese esquizofrénico bando estamos casi todos los que leemos este blog, aunque probablemente os desagrade la palabra snob. Pero a ojos de los demás, lo somos: "Mira, ahí va un snob". Somos muy pocos, me doy cuenta. Yo no dudé en llamarme nerd, y ahora no dudo de mi orgullo de snob. ¿Qué hay de malo en ello? ¿Que alguien piense que "vas de guay porque ves pelis raras"? Pues tío, sí, lo siento: soy guay porque veo pelis raras. Faltaría más. ¿O sería más guay si me gustase Belén Rueda? El matiz despectivo viene al pensar que el snob es un impostor: creencia miedosa del panoli de clase media que asume con recelo que alguien tenga intereses diferentes a los suyos y, para más inri, intereses que sabe que son más elevados. Recelo que nace de la vergüenza y la culpa.
Obviando la tontísima definición que aparece en la wikipedia, lo mejor que he encontrado en la red para explicar el origen del snobismo es esta:
"Con la inclusión de escolastismo en la vida social inglesa, las universidades de Oxford y Cambridge se vieron obligadas a aceptar a estudiantes cuyas procedencias sociales no fuesen nobles, de ahí que "sine nobilitate" o mejor aún s/nob (como abreviatura) fuear firmado al lado del nombre en el libro de registro para aquellos que no siendo de cuna noble habían matriculado en tan alta casa de estudios. Con el tiempo se continuó utilizando pero ya para designar -un poco despectivamente- a los que "sin ser" quieren aparentar más."
Esa es la definición que reivindico para el snob contemporáneo, que como vemos tiene su origen en los primeros momentos en las que hubo un tímido intercambio cultural entre la aristocracia y la burguesía. El uso despectivo del término, que ahora suele aparecer en boca de la gente de menor calado intelectual, fue paradógicamente inventado por "los de arriba", aquellos que veían tambalearse su monopolio de lo cultural por la aparición guerrillera e intrusa del snob, como ladrón de su poderoso tesoro. Pero hay un sentido muy profundo en el término, que lo emparenta con el "Dandy" en el sentido de Baudelaire: aquel que considera que la excelencia en el conocimiento, las costumbres y la apariencia es "la única hazaña posible", una manera mundana y revolucionaria de negar la insoportable levedad de la democracia. Dandy, bon vivant, snob... son solamente matices de un concepto similar. El uso que se da a la palabra snob en la vida cotidiana es erróneo, puesto que el arquetipo al que suele referirse es en realidad al del poseur (este link es muy interesante).
De ese esnobismo viene, supongo, mi admiración por el final del siglo XIX y ciertos tópicos asociados a esa época: el psicoanálisis, Heissenberg, Seurat, Schiele, Rusia entera, las cartas que se escribían tan cargadas de pasión fría, la desaparición de la aristocrácia, "Fanny & Alexander", el tiempo perdido, los autónomos, Viena... y hasta casi Mayo del 68: la etapa decadente de la "alta cultura" y su disolución en los medios y lenguajes más populares, el fín de la verticalidad social en el pensar. Fue un proceso muy interesante que ha dado momentos muy intensos y creativos (especialmente en arquitectura moderna y en filosofía) y del cual los únicos supervivientes que no han sucumbido a la polarización entre el catedrático del mundo académico, o los lodazales de la infracultura de politono, somos los snobs. Cuatro gatos avergonzados de serlo, y con la fealdad de la realidad cultural de la clase media queriendo fagocitarnos. Casi todo lo que me gusta comparte esa bipolaridad: Oscar Mulero, la Factory, Stephin Merrit , el psicoanálisis, los buenos arquitectos, Steve Reich, Fantagraphics, los blogs. Los de enmedio, lo que debería ser la auténtica clase media y NI DE COÑA es: supongo que soy un elitista resentido, que aprende a obtener cierto placer de sus diálogos democráticos. O algo así, no sé: el mundo es una mierda, ese tema creo que ya lo tenemos claro, pero aún tenemos mucha guerra que darnos a nosotros mismos escupiendo a ciertas imposiciones de "la inercia de la vida" a través de nuestro esnobismo, precisamente porque los que nos acusan de serlo son gente de una mediocridad absoluta.

martes, 6 de enero de 2009

meme



















Acepto el reto de mi hermana de seguir el meme que ha cumplimentado en su blog, y he aquí mis respuestas, que me ha encantado decidir:

1. Colocar una foto mía
Hela. Soy un poco zote y vago para investigar como se colocan las fotos ordenadamente, así que arriba queda. Pa que os hagáis una idea de cómo me encuentro cuando me dedico al tema blog.

2. Escoger una banda / artista:
The Magnetic Fields

3. Responder a las siguientes preguntas sólo con letras de canciones de la banda / artista escogidos:

3.1 ¿Eres hombre o mujer?


Princesa Violetta de la opereta, soy una opereta dentro de una opereta

3.2 Describete

(Esta canción creo que me clava bastante bien)

Tienes alas postizas, conduces una furgoneta de vigilancia
Siempre estás haciendo mil cosas, escribes el código de implantes cerebrales
No apareces en la prensa, las leyes no cubren lo que haces
Tú y tu séquito de think-tank, son todos semidioses contraculturales

Eres tan técnico, vas hackeando alrededor del mundo
Eres tan técnico baby, ¿eres un chico o una chica?

Tienes miebros extra, pareces un cuchillo del ejército suizo con alas
Bailas como una deidad indú, amigo íntimo de Timothy Leary

Eres tan técnico, vas hackeando alrededor del mundo
Eres tan técnico baby, ¿eres un chico o una chica?

Eres un libertario, la muerte de la izquierda fuiste tú
Pareces Herbert Von Karajan, vives debajo del zoo

3.3 ¿Qué piensa la gente de tí?

Y he estado haciendo promesas que sé que nunca cumpliré
Uno de estos días me voy a marchar mientras duermes
Deberé partir cuando suene un silvido, el silvido sabe mi nombre
Baby, yo nací en un tren

Sé que nunca fuiste joven, y que probablemente nunca te hagas viejo
Pero cariño, nadie te va a hacer daño nunca más
y nadie hará que te quieras morir

3.4 ¿Cómo describes tu última relación?

Cuento los hábitos que me hiciste dejar
Cuento las drogas que no me dejaste tomar
Cuento los amigos que no me dejaste ver

He tenido suficiente, nunca me diste nada
¿No sabes que el amor se va a París en primavera?

Súmale las horas que esperé por tí,
cuento las llamadas que nunca me hiciste
cuento los amigos míos a los que quemaste
cuento las veces que sólo viniste por un día

Cada vez que te sientes maravillosamente, baby, me siento yo mal
O bien no me quieres tú, o no te quiero yo
Cuando me recuerdas los buenos tiempos, me pongo triste
O bien no me quieres tú, o no te quiero yo



3.5 Describe el estado actual de tu relación con tu pareja o pretendiente

Por favor, deja de bailar en mi cabeza, he llorado hasta casi morirme
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, he llorado hasta casi quedarme ciego
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, no soy capaz de hacer arte con ello
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, no soy capaz de hacerlo rock and roll
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, no soy capaz de hacer sonidos raros con ello
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, no soy capaz de hacer hermosas mentiras de ello
Por favor, deja de bailar en mi cabeza, nunca seré tu esposa

3.6 ¿Dónde te gustaría estar ahora?

En una isla desierta, el amor está por todas partes, en una isla desierta donde puedes reir muy fuerte, en una isla desierta donde hay playas por todas partes, ahí es donde quiero estar

Nos haremos musculosos de tanto romper cocos, nos quitaremos la ropa y sentiremos el culo de los demás, empezar un nuevo país donde poder hacer cosas, hacer fortuna transformando arena en silicio

3.7 ¿Qué piensas respecto al amor?

Dicen que hay un sol en el cielo, pero yo no me imagino por qué
Puede que haya habido uno, antes de que partieses, pero ahora todo lo que veo es la noche
así que no creo en el sol
Cómo es posible que brille para todo el mundo y para mí no brille nunca
Cómo puede haber semejante crueldad
El único sol que conocí fue la belleza que fuiste, desde que partiste siempre es de noche y generalmente llueve
Las únicas estrellas que existen realmente eran las que brillaban en tus ojos
No hay otro sol que el que nunca brilló en otros hombres
la luna a la que cantaron los poetas se ha rendido y muerto
La astronomía debe ser revisada.

3.8 ¿Cómo es tu vida?

Es el sonido de días solitarios, cayendo como la lluvia en este lugar
por favor, no enumeres lso días solitarios, deja que esta ciudad se desvanezca

Filas infinitas de casas adosadas, y nunca hay novedades
porque no hay a donde ir, excepto a la locura, así que allí vamos

Salimos a dar vueltas por el centro comercial, hasta que nos llama el ejército
porque no hay a donde ir, excepto a la locura, así que allí vamos

No hay nada bueno en la tele, nadie se enamora de mí, y no hay nadie de quien enamorarse
así que no lo hago
No olvides pararte y esnifar pegamento, nadie se enamora de mí, y no hay nadie de quien enamorarse, excepto el teléfono

Deja que este sea el epitafio de mi corazón, Cupido puso demasiado veneno en el dardo
Este es el epitafio de mi corazón, porque se ha ido ido ido, y la vida sigue sigue sigue,
y la muerte sigue sigue sigue, el mundo no tiene fín y no somos amigos

3.9. ¿Qué pedirías si pudieses tener un solio deseo?

Tú, yo y la luna

3.10 Escribe una frase sabia

Los días pasan muy lentos, y los años pasan muy rápido

4. Escoge a 4 personas para responder al desafío, y avísales

Como han de ser blogueros y de actitud muy sentimental, he escogido a los siguientes:

Marta Cuba
Jaime
Chiqui
Víctor


Me lo he pasado pipa haciendo este juego, y he vuelto a comprobar el increíble letrista que es Stephin Merritt (¿Nobel para Dylan? ¡Nobel para Merritt!), así que los retados espero que cojáis el testigo, ya os iré avisando de la tarea, no me falléis.

sábado, 3 de enero de 2009

La ciudad de los gatos
























Hace ya mucho tiempo que hemos permitido que los gatos cohabiten con nosotros. Durante siglos, hemos tenido a estos felinos en nuestras granjas, en las casas y palacios, en el santoral de muchas culturas, en nuestras calles. Los hay muy bien alimentados y atendidos, pero otra ingente cantidad malvive a duras penas entre enfermedades, superpoblación, hambre, fatiga y frío.
Hipócritas burgueses como siempre, nos autoengañamos al decirnos que así es como les gusta vivir a los gatos. Que, sencillamente, son así por naturaleza: su curiosidad, individualidad y temeridad les obliga a vagabundear y buscarse problemas contínuamente. Con esta excusa los mantenemos subyugados y divididos, obligándolos a vivir en nuestras ciudades, a "okuparlas" y adaptarse a ellas. Pero ellos no quieren eso: ellos quieren vivir en una Ciudad de los Gatos.
Los arquitectos contamos con conocimientos más que contrastados para planear su urbanismo. Escuchando las sugerencias e indicaciones de zoólogos y biólogos (expertos en las contingencias gatunas), y aplicando nuestra ciencia exacta de la Belleza Universal, podríamos proyectar amplias y luminosas avenidas en las que los mininos pudiesen recostarse y descansar, pero tambien delicadas y recoletas callejuelas que permitiesen a estos animales jugar y esconderse lúdicamente. Hermosas construcciones perfectamente calefactadas permitirían a los gatos descansar y comer en tranquilidad, asociarse del modo que mejor consideren y elegir entre una u otra madriguera en función de las preferencias de casa uno. ¡Los arquitectos estamos acostumbrados a proyectar con mucha flexibilidad!
La ciudad de los gatos utópica sería maravillosa, y aglutinaría las últimas vanguardias en fractales, vidrio estructural y bioconstrucción; podría ser la Venecia del siglo XXI, hito y símbolo, realidad y ficción, superestructura y superparticularidad.
Habría que buscar un lugar para implantarla. Con el actual colapso inmobiliario, no sería difícil encontrar amplios solares a buen precio y perfectamente comunicados, por más que durante un tiempo hubiese tensiones con los actuales ocupantes de esas tierras: en el mundo rural se tiene otro concepto de los gatos, y una ciudad para ellos parecerá una idea delirante y "urbana". Eso se solucionaría en cuanto comprendiesen las grandes ventajas de convertir la Ciudad de los Gatos en un lucrativo y mediático centro turístico internacional. Habrá que ir pensando en proyectar un aeropuerto.
Encontrar una financiación que avale la idea no habría de ser demasiado problemático ahora que la banca está revolucionada en la busca y captura de chollos. Algún financiero estaría dispuesto a responder, bajo la condición de hacer un plan de viabilidad económica. Habría que reducir al máximo el gasto del proyecto, estrechar las calles y achicar las construcciones, aumentar las alturas y menguar las zonas verdes. Esos barrios no auyentarían a los turistas, pues estos se mantendrían apartados y dedicados al disfrute de los monumentos gatunos.
Dada la gran cantidad de felinos que acudirían a buscar allí su morada, sería necesario instaurar un gobernante, algún tipo de alcalde o similar. Debería ser una de esas personas que por su naturaleza ama a los gatos y está muy interesada en su bienestar y confort. Esta persona, de buena fé, se daría cuenta de que los gatos en ocasiones tienen costumbres incómodas (luchas entre ellos, violencia con los cachorros, territorialidad, jerarquías...) e instauraría una Ley, por el bien de los gatos que en ocasiones son víctimas de su naturaleza. Para garantizar su cumplimiento, instauraríamos un sistema judicial y penal, con su propia policía.
El mantenimiento logístico de la masa minina seguramente ha de ser muy caro, por lo que de algún modo ellos han de contribuír a financiar los gastos. Se les obligaría a mantenerse siempre limpios y atentos con los turistas, a aprender alguna habilidad circense, y en ocasiones a cazar nuestros ratones. Probablemente ellos se nieguen e intenten escapar, vaguear líbremente y aprovecharse únicamente de las ventajas de la Ciudad de los Gatos sin cumplir sus obligaciones. Para evitar conflictos al respecto, se conseguiría mantener a los gatos en el lugar asignado convenciéndoles de que todo lo que queda fuera de su urbees peligroso, maligno y falto de confort: se les diría que en algún lugar no muy lejano existe una Ciudad de los Perros perfectamente organizada para atacarles en cualquier momento. Organizar un ejército de gatos haría la idea más creíble, además de resultar lucrativo para nosotros. Por desgracia los gatos no disfrutan viendo la televisión.
Si la ciudad tiene el éxito que intuyo, en un corto plazo los gatos comenzarán a multiplicarse, quizás de modo incontrolado, y habría que buscar un nuevo urbanismo para albergar a toda la desbordada masa gatuna, manteniendo el atractivo para los turistas. Aunque quizá la superpoblación minina sea tan grande que el dinero no sea suficiente y haya que recortar gastos en sus necesidades. Tal vez en ese caso los gatos dejarían de ser cómplices del juego que por su bien les hemos planteado y que hasta ahora han correspondido, y empiecen a actuar líbremente ignorando nuestras indicaciones.
Puede ser, tal vez, quién lo sabe, que si así fuese habría una crisis.

Reloj, no marques las horas






















Estoy terminado uno de los últimos libros de Jean Piaget, que como quizás sepáis es uno de los más importantes pensadores del siglo pasado: si todos asociamos a Freud con un diván, a Pavlov con un perro y a Derrida con un bote de laca,el fetiche piagetiano son los niños, al ser este suizo uno de los más lúcidos científicos de la psique benjamina.
El libro se titula "Psicología y epistemología", que como sabéis los que seguís el blog son mis dos grandes intereses actuales, y que por tanto ha sido una lectura intensísima de cabo a rabo. No explicaré el contenido pues intuyo que no os interesa demasiado, pero sí quiero expresar el balón de oxígeno que ha supuesto para mí el interesarme por corrientes de pensamiento más o menos "conductistas" o de "psicología genética", como contrapunto al imperio psicoanalítico al que siempre me he adscrito.
De hecho, gracias a estas aproximaciones científicas y topológicas a la mente, he desarrollado la intuición de que el psicoanálisis es la ciencia de la literatura y el arte. En mi organigrama de lo real, el psicoanálisis es ni más ni menos que "CRÍTICA LITERARIA APLICADA A LAS PERSONAS". No es una ciencia, ni debe serlo: es una disciplina performativa, misticista, especulativa y poética. Y tremendamente emocionante.
Asimismo he estado ojeando por tercera vez (y tercer abandono) una recopilación de textos del mendrugo de Umberto Eco titulada "La definición del arte", que en su endogámica y circular pretensión de acotar la esencia y límites de "lo artístico", termina como todos los filósofos puros atrapado en un pez que se muerde la cola. Hay algo que la gente como Eco (académicos y a la vez apasionados, gente del mundo artístico que lo pretende comprender desde fuera) y es el hecho (para mí irrefutable) de que el arte es la traducción de las sabias intuiciones de los locos al lenguaje de los cuerdos.
Pongamos un ejemplo, la estrofa "Reloj no marques las horas". El compositor que la escribió lo hizo como metáfora poética de su bienestar instantáneo. Pero cabe suponer como alternativa que de modo "patológico", un esquizofrénico se puso delante de un reloj, ignoró el hecho de que éste no es un ser vivo, y le dijo "¡reloj, no marques las horas!". El espectador convierte esa frase en poesía, al detectar en ella un grado de verdad.
Lo mismo se puede decir de cualquier obra de arte. "Las meninas" es un delirio respecto a la organización apriorísticamente natural de la representación, una falla en la secuencia lógica de la relación pintor-espectador. "En busca del tiempo perdido" es la sublimación de la fantasía narcisista del Yo todopoderoso. Y el "videosguarrosgratis" son los delirios paranoico-críticos de un neurótico que pretende diluír su melancolía y culpa a través de la desintegración de todo pensamiento romántico.
Hay algo muy snob en el hecho de valorar "la sabiduría de los locos" desde la cátedra académica del humanista ilustrado. Pero si algo he aprendido de mi tímido contacto con las drogas, de mis fracasos personales, del horror de la vida burguesa, de los callejones sin salida de la filosofía, es que en todo estado de locura hay una enorme lucidez, y que en última instancia los únicos que tiran del mundo para adelante son los perturbados. Y esto no lo digo como un gesto snob y diletante, sino con totalidad sinceridad.